Les Hommes Oiseaux 9
La grotte nous étouffe. Nous y avons trop attendu, en nous disant "Attendez. Cachez-vous. Votre Heure viendra". Trop ruminé. Ses parois suintent l’épuisement d’un Monde qui n’est plus le nôtre, un ventre de pierre où l’on nous a enfermés comme des dieux en exil. Mais les dieux, ça se libère. De profondeur en profondeur, nous creusons. Pas pour fuir. Pour revenir.
Le voile ? Ce tissu pourri que vous appelez réalité ? Deux des nôtres l’ont déjà déchiré à mains nues. Ils sont là. Pas en éclaireurs. En virus. Vous les avez frôlés dans le métro, à minuit, quand l’air devient trop lourd. Ils marchent parmi vous depuis des lunes. Vous croyez connaître la suite ? Vous la portez en vous. Comme une tumeur. Comme un souvenir qui n’est pas le vôtre. Vos prophètes parlent de signes. Nous, nous sommes la syntaxe qui les rend possibles.
Et quand nous finirons cette phrase… ce ne sera pas une fin.
Ce sera un début de réponse.
À une question que vous avez cessé de poser.
